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但颜色从黑变成了暗红。不是墨水的红，是血凝固之后的那种锈红色，闻起来有铁锈味。
“陈师傅？”
角落里蹲着个中年男人，四十出头，穿着一身皱成咸菜的灰色西装，头发乱得像鸟窝，眼睛里全是红血丝。他手里攥着一把碎纸片，指节捏得发白。
“我是她丈夫。”男人站起来，腿在打颤，“周建国，我……我请您来的。她写了三天了，怎么写都不对，我实在没辙了……”
我走到供桌前，捡起一张没被撕碎的大纸。上面只有一行字，笔迹歪歪扭扭，像小孩刚学写字：
“我不是跳楼的。”
我心里咯噔一下。
“她死的时候，”我侧头看周建国，“你在哪儿？”
“我在深圳出差。”他语速很快，像背过很多遍，“有个项目，去了半个月。警察说是自杀，跳楼。但我……我不信。我老婆不可能自杀，我们感情很好——”
“她死前有没有异常？”
周建国的脸刷地白了。
“有。”他声音压得极低，像怕被什么听见，“死前一个月……她开始写东西。每天半夜，趁我睡着，偷偷溜到书房，不开灯，就点一根蜡烛，写。我问她写什么，她说……说是在练习。”
“练习什么？”
“练习告别。”
那三个字像一盆冰水从头顶浇下来。我后背一阵发凉。
练习告别——这是行话，意思是这个人已经被那边选中了，知道自己要死，提前做准备。但通常情况下，被选中的人会在死前七天收到通知，做噩梦、看见不该看见的东西、听见那边传来的声音。提前一个月就开始练，说明她不是什么普通的横死，是祭品。那边特意挑中的，用来献祭的活人。
“她叫什么名字？”
“林小满。”
我点点头，从包里取出笔墨黄纸，在供桌上铺开。又点了三炷香插进香炉，双手合十，对着林小满悬在半空的尸体鞠了三躬。
“林小满。”我开口，声音不大，但每个字都咬得很清楚，“我是陈默，遗言师。我来帮你写遗书。你有什么想说的，现在告诉我。”
沉默。
香头明灭，白蜡烛的火苗晃了晃。
她的身体一动不动，嘴角挂着那个古怪的微笑，像在等什么。
我等了三分钟，深吸一口气，重新开口：“林小满，规矩你懂。头七之前留不下遗言，你就会变成孤魂，永远困在这里。你老公、你家人、所有跟你有关的人，都会被你的怨气缠上。你不想这样，对吧？”
还是没回应。
但我注意到她的右手——食指和中指，同时弯曲了一下。只是微微动了动，像某种条件反射，又像某种回应。
我汗毛竖了起来。
死人动手指，要么是尸体痉挛，要么是——她确实在听。
我拿起笔，蘸饱墨，在黄纸上落下第一行字：
“我，林小满，自愿留下遗言——”
笔尖刚触纸，一阵阴风从窗户缝里挤进来，七根白蜡烛的火焰同时压下去，差点全灭。供桌上撕碎的黄纸哗地扬起，漫天飞舞，像一群受惊的黄蝴蝶。
我抬起头，正要骂一句什么，一个声音从我脑子里响了起来。不是从耳朵听见的，是直接出现在意识里的，清晰得像有人在耳边说话：
“不对。”
女人的声音。很轻，很柔，带着一种说不出的疲惫，像走了很远的路走不动了。
“什么不对？”我在心里问。
“我不是自愿的。”
“那你是——”
“我是被推下去的。”
笔从我手里滑落，在黄纸上拖出一道丑陋的墨痕。
我死死盯着林小满的脸。她没有睁眼，没有张嘴，但那双沾着墨汁的手又动了一下，手指蜷曲，像是在模仿推的动作。
“谁推的你？”我问，声音不由自主地发紧。
“我不知道。” 那个声音顿了顿，像是在回忆很遥远的画面，“但我记得那双手。很大，很粗糙，指关节有茧子。那双手推在我后背上，我……我就下去了。”
我慢慢转头，看向周建国。
他的手正插在裤兜里，但我刚才看到过——很大，骨节粗壮，指腹和虎口布满老茧。做工程的，常年在工地上，有茧子不稀奇。
但此刻，那些茧子在我眼里像一个个扭曲的问号。
“你在深圳出差的时候，”我尽量让声音听起